Asas ainda. Latejante flor
de Abril
Alvoroçada. E desvelos a
inflamar gargantas.
E memórias. Como se o
tempo fosse
Sentido único.Veredas que se soltam e
se derramam
No excesso.
E os olhos
em febre
Que nada nesse caudal é
mesquinho:
Nem o canto, nem as
lágrimas
Nem a desmesura
Das bandeiras.
A rudeza onde estendemos
o pão
É pedra afeiçoada. E
frutos que germinam
Nas margens. E se desprendem
Em maciez de bocas
Sôfregas.
Na altivez precária do
porte
E dos gestos perfilam-se
então antigos ritos
Que rebentam as
grilhetas
De tão pródigos.
E no cerco dos dias
presentes
Na cidade sitiada de
sombras
Nos obscuros heróis
corroídos
Herdeiros do medo e da
fome
O bronze e o timbre
Modelam o rosto do tempo
E afeiçoam o imorredoiro
grito.
Viva a Liberdade!...
Manuel Veiga
(poema reeditado)
